Autor: Mónica Reveles
Escritora, Administradora, Diseñadora de Publicaciones, Facilitadora.
Señor del sombrero.
Señor, quisiera decirle que me gusta, encanta, es un deleite fino lo que escribe, sueño y vivo en mi cuerpo cada palabra que coloca en las redes sociales, los últimos meses solo pienso en eso.
Que me he vuelto una poeta cursi soñando y trazando líneas de su amor. Han dado vida como a la bailarina de la caja de cuerda, con su música.
Pero sólo es esto, una página en blanco que llenar, con ilusiones sin bases, una historia para un libro de relatos hermosos de pasión, que empezó con una mirada, cruce de frases e imágenes que se desbordan del cause de un río. Como relatos que alguien dibujó en su mente, tras la reja de prisión de un hospital o del condenado. Para ser feliz un momento y escapar de una vida lamentable.
La realidad me busca hoy con su pronóstico. La muerte de los amigos hace ver por momentos la tierra que piso; otra vez caí en creer la historia que escribía. Oficio de poeta.
Acomodo la sábana, no quiero salir de este sueño, para prolongar un poco más la mejoría que dan las falsas ilusiones.
(Las cárceles interiores, parte 3. MRR)
Se de él
Se de él
por la palabra enredada
en la huella de sed amorosa errante
o el mensaje atento cada día.
Más no sé cuando apaga la pantalla de sus ojos
y se difumina en vapor púrpura de las pieles que lo contienen.
Se de un hombre dibujado en tiza negra,
de escritura suave
y con fiebre de eros
nube rosa de cielo efímero.
Traza camino por el telar rojo del destino.
Marisma deseo ciego.
La mirada cómplice lo intensifica:
voy a él guiada por el rastro del pasado sonámbulo
de salto equino entre adobones
y olores de tierra parida.Lo encuentro entre paja
y nuestra sed nos renace madrugadas
que ignoramos las distancias.
Se de él cuando recorre los contornos del tiempo
que esculpe un cuerpo.
MRR.2020/#tranviaimaginario
El juego entre cenizas.
Dos ojos de noche alumbran el absoluto.
En la estela de humo un sonido de alerta
lamento no acabado,
me llevó al túnel intransitable.
El aletear de su cola,
presagiaba la travesía lenta
al cauce del salto entre tapiales.
El juego de corazones comenzó:
sin luz en la cancha de juego
patean la bolita personajes misteriosos,
arcángeles seductores soñadores,
luciérnagas ebrias de vodka,
ogros flamantes de autoridad,
enanos impotentes de cariño,
serpies en manipulación de la esfera,
ninfas resbalando en orgullo,
glotonas valquirias ignorantes,
serafines vírgenes en vida.
Enlodados en el juego de tener flamante presa
que se convierte en ceniza.
Mientras la gata y yo no paramos de girar
por alcanzar nuestra cola, lejos de toda realidad
soplando los residuos calcinados del amor.
El juego finaliza cero a cero: ninguna piel ha caído
por llegar a la portería del corazón.
La niña de la ventana
La niña de la ventana
Un sueño tras otro sueño:
ella mira por la ventana
un mundo incierto que escapa desde su vida interior.
Aún tiene muchas preguntas y aladas las esperanzas
por sentir con baile de pies
que historias imaginadas se vuelven realidad en marcha.
A sus ojos café profundo otro escenario llama
es muy valiente la niña que mira por la ventana
sobrevuela la vida, más allá de angustia en entrañas
un toque de ternura cuando la miramos abarca.
Conozco la balada en oración de la niña de la ventana
sobrellevar el dolor que a la familia marca,
tolerar los desencantos desde su corta infancia
y sembrar con sonrisa y llanto ilusiones aladas.
Ayer tomé de la mano a la niña de la ventana,
y me la apretó más fuerte para que no la soltara,
pero también presentí como su pecho temblaba.
En ella están todas las hijas
que miran por la ventana,
las que serán faros del mundo,
maripositas atadas.
La mujer de la llamada.
La mujer de la llamada.
Amanece y abro el baúl de los colores para vestirme de impresión
es nuevo día y coloco los pétalos en el lugar justo
de cada parte de mi cuerpo,
lista para iniciar el festival diario.
Enciendo la música jacarandosa del ejercicio matutino.
Mi bolso de flores combina con zapatos alados
y soy por un momento la ninfa de los deseos.
Veo en el espejo la dicha de mujer en plenitud.
Abro el balcón de la calle para regar geranios:
la cámara del vecino sigue los movimientos.
Salgo a la banqueta: segunda vuelta del vehículo
Blanco, vidrios oscuros, sin números.
Cierro la puerta de casa: acaban de macarla con un símbolo.
Regreso, olvidé el celular: hay un hombre extraño en la esquina,
el perro del vecino ladra y me acompaña.
Tomo el aparato: una llamada de un número desconocido.
Investigo el signo de la marca: casa con mujer soltera, adulta.
Cierro el balcón, quito macetas, intento tapar la marca,
me visto de negro,
vacío el bolso de las ilusiones,
tiro los pétalos de las rosas a la basura,
coloco cortinas oscuras. Cubro espejos.
Bloqueo llamadas, borro imágenes del tiempo,
guardo silencio, me quedo en casa,
apago la luz.
Otras lenguas
Otras lenguas
Mónica Reveles Ramírez
Ella habla un dialecto desconocido
propio de la entrepierna y áreas circunvecinas,
el vaivén de su coquetería
induce a la conjugación de las lenguas.
Y no estamos en Constantinopla,
pero sí, solos en el tamiz
donde las sensaciones juegan su ajedrez
y los vasos de agua se vacían
por la precipitación de ver caer las piezas
de partida que inicia:
el centro es la clave de efusión,
todo acata fuerza en la caricia
y entendimiento de las lenguas.
Incendiar los precipicios somáticos,
conjugar el verbo de un nombre
que incite exploración ajena.
Bailotea mientras reclama
o hace señas desde la oscuridad por donde asoma:
como eco de sirenas, hipnotiza,
y sábanas son jardines, arena y erguidas olas.
Ella es la provocadora de la veta de un río
que se anuncia a las entrañas,
el orgasmo perpetuo en su vaivén
ingresa segura a cavernas
para extinguir tiempos de ciclones.
Como un marino seguro,
que se guía por estrellas
luce su mascarón de proa
por aguas mansas nuevas.
Y mientras los vasos de agua
o vino corporales se vacían
perdemos el aliento de vernos satisfechos,
por el expresión difusa de otras lenguas.
Desde el goce de su caverna,
nos observa:
juega con nuestro tiempo,
se lo lleva y presuntuosa,
nos olvida.
La mano de Fátima.
Sembradores
Sembradores.
Se nos ha dado la tierra.
inicia el rito del deseo.
Nos buscamos,
con la ansiedad del que no ha respirado muchas horas.
Tomas mis manos,
y vas más allá, jalándome para llevarme a tu cuerpo
que de nuevo enciende y me siento en tu árbol de mil ramas.
Me besas, con tu deseo de hombre
en nuestras ansiedades de explorarnos,
para encontrarnos, nos atamos uno de otro
para no perdernos
y estas tras de mi
yo dispuesta a tu entrega,
ángel guardián,
hombre que me arropas como ser de sol,
inicia el estremecimiento:
un temblor sucumbe la tierra
hay un nuevo inicio mientras buscamos el refugio
que nos hable de nosotros mientras pasa el cataclismo.
Miras
nos perdemos al encontrar la morada
tus manos han recorrido las extremidades,
y el temblor de tierra me divide.
y mi lengua que te ansia, y sigue a cada poro,
a tu hombría
al inicio de todas las historias.
Entras en mi cuerpo,
completo, sin plan a seguir,
o prejuicio de programas.
Pleno. Todo.
Vas más allá de ti,
a donde esos ojos y estas manos
que exploran de lado a lado
descubren sus grietas
y las sellas con amor profundo,
con el éxtasis de esta media-tarde
de noches de insomnios húmedos
en voz que despliega mis orgasmos
desean gritar desde la celda pálida,
que se encuentran con un rostro
sintiéndose en tu cuerpo,
y sigues explorando mi pecho,
cuando te acaricio el lado izquierdo
abrazo en fuga,
para seguir en esta danza sin fin
tras los espejos.
La Maleta
Hay personas que pierden la maleta
con el viaje de su vida.
A otras personas se nos perdió la vida
en el viaje que teníamos colocada la maleta.
Y tenemos la maleta,
el boleto del viaje
pero no la vida.
Estoy buscándola hace tiempo
dicen que anda siguiendo tempestades:
la espero con esta maleta abierta,
por si vuelve,
para hacer un viaje de subida
y tener presente
que cada día
se nos da una maleta
para cada vida.
Tirolesa de Letras 